How good it would be if your surroundings always
mirrored the kindest contours of our hearts,
if the unimpressive restaurant at whose table
the couple sit and stammer were named Le Caprice
and if, made braver by each successive glass
of golden potions, abetted by the kind of waiter
who looks as if he were born to be a waiter –
tall and perfectly two-toned - they promised always
to dine together; shattering all the glass
in the place with the high-pitched singing of their hearts,
pitching their flag between the camps of caprice
and earnestness, they would join hands across the table
as their feet careened and twisted under the table
to the visible astonishment of the waiter,
in whose cynical opinion what starts as caprice
ends in disaster, but who revises what he always
says when, noting their keen eyes and steadfast hearts,
he takes a photo and puts it behind glass
so that tomorrow’s patrons, flicking shards of glass
at each other’s throats, will look up from their table
and feel the envy blossoming in their hearts
while in the background the melancholy waiter
thinks aloud, "Love may die, but there is always
one picture-perfect couple at Le Caprice."
But pictures lie, and love is a mad caprice
doomed as fat farm animals, fragile as glass.
The worst imaginary restaurant is always
better than the suggestive carcass, the table,
across whose sahara or distance we stare, and the waiter
who shakes his head at the spectacle of two hearts
as tepid and terribly ill-matched as two hearts
can be – one entertaining a bold caprice
to rush out, screaming, "Fire!", the other begging the waiter
far tips on conversation and glass after glass
or garnet poisons, and who will be at another table
the next day with the next victim, hoping as always
to do better than the glass-eyed couple who always
come in, hearts racing, on either side or the waiter
who shows them to their table at La Caprice.
Abendessen im Le Caprice
Wie gut es täte, spiegelte uns die Welt stets
nur die angenehmsten Umrisse unserer Herzen,
wenn das unscheinbare Restaurant, an dessen Tisch
das Paar sitzt und stammelt Le Caprice hieße
und wenn es, mutiger nach jedem Glas
goldnen Trunkes, mit Hilfe eines Kellners der
aussieht als sei er zum Kellner geboren -
groß und perfekt zweifarbig - sich verspräche immer
miteinander abendzuessen; alles Glas im Lokal
ließe der hohe Gesang ihrer Herzen zerspringen,
und zwischen Übermut und Ernst zögen sie
ihre Flagge auf, derweil sich ihre Hände auf dem Tisch träfen
und unter dem Tisch ihre Füße sich torkelnd verschlängen -
zum offensichtlichen Erstaunen des Kellners,
nach dessen zynischer Ansicht, was aus Übermut beginnt
im Desaster endet, wer aber überprüft was der daherredet
wenn er von ihren heftigen Blicken und unerschütterlichen Herzen
ein Foto macht und hinter Glas stellt,
auf dass die Gäste von Morgen, wenn sie einander mit Glasscherben
die Kehle kitzeln, aufblicken mögen und spüren wie der
Neid ihnen das Herz zuschnürt,
derweil im Hintergrund der melancholische Kellner
laut reflektiert: "Liebe mag sterben, doch stets ist da
ein bildvollkommenes Paar im Le Caprice."
Aber Bilder lügen und Liebe ist verrückter Übermut,
verdammt wie fettes Mastvieh, zerbrechlich wie Glas.
Das schlimmstmögliche Restaurant ist immer noch besser
als ein hübscher Tierkadaver, der Tisch
über dessen Sahara oder Entfernung wir starren, und der Kellner
der den Kopf schüttelt beim Schauspiel zweier Herzen
so lau und krankhaft füreinander gemacht wie zwei Herzen
nur sein können - eins ruft aus purem Übermut
"Feuer!", das andere bittet den Kellner
um Rat für ein Gesprächsthema, und nach jedem Glas
oder Granatgift, und wer wird am nächsten Tag an
einem anderen Tisch sitzen mit dem nächsten Opfer, und hoffen
es möge ihm besser ergehen als dem glasäugigen Paar das,
rasenden Herzens eintritt oder dem Kellner
der zeigt ihnen ihren Tisch im Le Caprice.
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